Приключения Винни уже доступны на ЛитРес

Глава 1. Дорога в Теневую Дубраву

Машина заглохла в последний раз у знакомой заправки, где воздух всегда пах жареным кофе и выгоревшим бензином. Двигатель кашлянул, молча согласился, и Винни почувствовала, как ладони сами сжимают руль крепче, чем нужно. Столица осталась позади, но её гул всё ещё звенел в висках, надломившись где-то внутри черепа. — Всё, — сказала она вслух. Голос потонул в салоне, будто комната выпила его. — Всё, Винни. Всё.

Она не плакала уже давно. Не из-за него. Не из-за работы, которую ненавидела, не из-за квартиры, откуда смотрело одинаковое окно на одинаковую стену. Она плакала раньше, когда бабушка Марту уехала и не вернулась. А теперь просто замолчала внутри. И эта тишина казалась страшнее всего.

Винни выбралась из машины. Ветер обнял её за талию, и она инстинктивно прижала пальто к себе — тёмно-зелёное, вельветовое, старое. Подарок Марты. Винни всегда ныла в нём, сутулилась, прятала руки в рукава, будто старалась сделать себя меньше. На шее, поверх грубой ткани, лежали ожерелья. Три нити бус, жемчуг разного калибра, старый медальон с выцвевшим портретом. Подарки, которые нельзя снять. Даже когда казалось, что они тянут вниз, к земле.

Она села снова, завела машину, и дорога потянулась перед ней, как незакрытая страница.

Сначала всё было привычно: шоссе, знакомые придорожные киоски, люди в окнах домов, мимо которых она пролетала с такой скоростью, будто боялась увидеть отражение. Но чем дальше, тем чаще попадались указатели, которых она не узнавала. Лес сгущался. Деревья склонялись над дорогой, ветви смыкались — кровля, сплетённая специально для неё одной.

Навигатор молчал. Экран погас ещё на границе города, и Винни не стала его включать. Путь был прост: до перевала, оттуда — прямо. Она знала это на ощупь, потому что проезжала эту дорогу много раз в детстве, стоя на коленях спереди, между водителем и пассажиром, когда мать вела её к бабушке. Мать никогда не говорила о Марте при Винни. Но девочка помнила запах ванили и воска, тёплые руки, голос, который пел что-то на неизвестном языке. И помнила, как этот голос оборвался.

Мать умерла десять лет назад. Бабушка — пять. Винни не приехала ни на одну похорон. Она была слишком занята жизнью, которую не любила. Слишком занята тем, чтобы быть сильной.

Туман начался за поворотом. Сначала тонкая дымка, почти невидимая на рассвете. Потом густая, плотная, похожая на молоко, которое кто-то оставил на плите. Винни прищурилась, перевела взгляд на дорогу и нажала на тормоз. Машина поехала медленнее. Дорога сузилась: двухполосная, потом однополосная, потом превратилась в колею, где приходилось держаться середины и прислушиваться к каждому стуку камня под колесом.

Лес вокруг казался живым. Ветви шевелились, хотя воздуха не было. Листва шелестела, хотя мотор гудел ровно. И время от времени Винни ловила себя на мысли, что смотрит не туда. Сбоку из кустов мелькал уголок белой ткани, силуэт стоящего человека, тень, убегавшая быстрее, чем удавалось сфокусировать взгляд. Она не вздрагивала. Не потому что не боялась, а потому что бояться было уже некогда.

Машина остановилась на подъёме, где дорога уходила вправо, к старому мосту, знакомому с детства. Она заглохла снова. Двигатель молчал. Потом сам, практически из вежливости, кашлянул и завёлся. Винни выдохнула и повезла дальше.

Долина открылась внезапно — как занавес, который кто-то резко развёл в стороны. Дубрава, тёмная и влажная, простираясь по обе стороны дороги, и в её глубине, на склоне холма, виднелся силуэт дома. Не здание. Дом. С башенками, с витражными окнами, с каменной стеной, по которой ползли дикие виноградные лозы. Эллсворт-холл.

Винни не могла оторвать взгляд. Он казался и меньше, и больше, чем она помнила. Меньше — потому что в детстве ему приписывали масштаб дворца, а теперь выглядел просто старым, но сохранённым домом. Больше — потому что от него исходило такое чувство, будто он смотрит на неё в ответ. И смотрит не с жалостью. Не с упрёком. С ожиданием.

Дорога привела её к воротам. Они были открыты. Винни остановила машину, вышла, чувствуя, как туман обнимает щиколотки, как холод ползёт вверх по ногам, как воздух густеет, тяжелеет, становится сладковатым — запах мокрой земли, опавших листьев, чего-то ещё, чего она не могла определить. Знакомого.

Она подошла к воротам. И увидела кошку.

#ПриключенияВини #Книга #Литература​​​​​​